el día de los papeles rotos

(etapa 02.13)

Pensé que amanecería con dolor de cabeza por haber trasnochado tanto y que aún se agravaría un poco más con una batería madrugadora de decibelios infantiles. Pero no. Tranquilidad, demasiada tranquilidad. Ahora echo de menos el estimulante jugueteo de niños repletos de ilusión. El parque está vacío, excepto por las últimas hojas marrones de los árboles, que el viento aún no ha barrido. El viento que, figuradamente, también barrerá los papeles rotos fruto de la frenética voracidad de los más pequeños, en su tarea de desenvolver unos regalos tan anhelados. Quizás es el legado más olvidado en este día: una montaña de papeles rotos.

Y no solo de papeles que envolvían regalos. También otros papeles serán arrastrados por el viento que, desde la ilusión, transporta las cosas hacia el olvido. Hace pocos días, cuando volvía de la visita navideña en casa de mis padres, en la habitual parada en la autopista para comer y repostar una vez pasada esa locura que llaman Madrid, un hombre apostado en la entrada del restaurante y vestido con una armadura de papeles llenos de números me dice, cuando ya voy a cruzar el umbral: Tengo el número premiado. Medio en broma, medio para darle a entender que no estoy interesado en comprar lotería, le respondo: Entonces supongo que ya los ha comprado usted todos. Nos cruzamos unas sonrisas y cada uno a lo suyo. Su falta de fe en lo que está haciendo me ha librado de su insistencia.
Todos esos papeles rotos también se los llevará el viento.