océano de logs

(37ª parada)

"Llamó Dios a lo seco Tierra y al conjunto de las aguas llamó Mares. Lo vio y pensó: ¡qué bueno!".

(Libro del Génesis, cap. 1: 10)

Quedaron atrás los días en que apenas nadaba arriba y abajo por un curso de agua con sabor a lluvia y manantiales de montaña, jugando con una corriente previsible que siempre empujaba hacia un delta. Pensé, al fin, que el licor de mis ojos habría adaptado ya mis sentidos al agua salobre y, abandonando todo esfuerzo que me hiciera resistir, sucedió que fui arrastrado por un suave impulso hasta adentrarme en el océano.
Era éste un lugar que me inspiraba una buena dosis de respeto. Casi terror, diría... Había oído una y otra vez a algunos camaradas irreductibles del río decir que en el océano los peces de agua dulce son siempre los peces chicos y que los peces grandes del mar terminan comiéndose a los peces chicos. Terrible perspectiva para decidirse a atravesar la barrera salina... Yo mismo me había repetido aquella cantilena un sinfín de veces, por irreflexiva imitación, hasta acabar ubicando la leyenda hic sunt dracones sobre el abismo azul en mi mapamundi mental. Pero finalmente me encontré nadando en la región de los monstruos. Es posible que tuviera que ser así para que algunos paradigmas mal construidos pudieran derretirse como nieve al sol.

El océano es hermoso. En sus misterios y en sus evidencias. Se puede llegar a pensar que quien no ha lanzado nunca la mirada por detrás de sus puertas apenas conoce el mundo. En la inmensidad del mar, la vista alcanza unas cuantas aletas de distancia y, más allá de esto, sólo se tiene la visión nublada de los ancianos. En el río, lugar de distancias cortas, este efecto no me era perceptible; pero la atmósfera oceánica se hace borrosa en la lejanía. La enormidad de este lugar obliga a estar siempre en un continuo desplazamiento por la necesidad de superar la miopía. Y, así, la vida en el mar se convierte en un viaje más de la propia viajera vida.
He viajado poco todavía. Y he visto mucho. A veces, pienso que más de lo que puedo asimilar en un trayecto tan corto. Es la consecuencia natural de que todo esté en movimiento: si no llegas a otros lugares, otros lugares van llegando a ti.

He visto que el océano no tiene fronteras. Hay quienes construyen peceras en sus aguas, porque adoran los escaparates, la mera exhibición. Sin embargo, hasta los gruesos vidrios que se instalan en los mares son permeables.
También he conocido las autopistas del océano, las corrientes de desplazamiento. Las hay cálidas y las hay frías. Las hay que te acercan a compañeros de viaje y otras pueden alejarte, porque los destinos son muy variados. Aunque algunos creen que estos caminos siempre han estado y estarán en los mismos lugares, pienso que son más cambiantes de lo que se supone y que no puede saberse dónde surgirá una nueva corriente ni cuánto tiempo puede durar si llegara a desvanecerse, cosa que también es posible. He visto que hay formas de vida que generan corrientes y, lo más importante, si has descubierto una, aprovéchala, disfrútala. Mis favoritas, como poiquilotérmico que soy, son las cálidas. En estas corrientes hemos navegado especies muy diferentes para darnos cuenta de que, en realidad, nuestros genes no eran tan diferentes como suponíamos.
He visto miríadas de peces danzando en grupo y centelleando como si trataran de captar la atención de otros navegantes. Con destellos fugaces, como lo es el surco de luz que pinta una partícula consumiéndose en los cielos. Son minúsculos ejercicios de orgullo que llegan a seducirme con el recuerdo de las luciérnagas que visitaban las orillas de mi querido río.
A veces, he sentido sobre mí la caricia de un tentáculo. Otras veces, he visto cómo el brazo gelatinoso se posaba sobre un compañero de viaje. Hay calamares gigantes en el océano. Y, a pesar de que pueda haber terribles monstruos viviendo en las aguas, he conocido peces grandes que no comen peces chicos.
He visto lugares de ensueño. Entornos creados por asombrosas comunidades de peces que dan luz al agua con sus escamas. Es posible que la mejor explicación del fenómeno sea mi propia sugestión, pero qué hermoso es comprobar que el cielo también cabe dentro del océano. En sus aguas, he contemplado con admiración soberbios arrecifes de coral semejantes a galaxias en el éter, llenos de vida, llenos de brillo, llenos de emociones.
Todavía no he visto a Poseidón (¿será inaccesible para un pez de río?), aunque sí he podido ver sirenas y es cierto que su canto es irresistible. Por el contrario, decepcionantes me han parecido las estrellas de mar... Caídas del cielo para arrastrarse por el suelo, como si fueran viejas glorias que aspiran a ser viejas glorias.
He visto peces solitarios, navegando con rumbo y propósito. Imperturbables. Dejan una estela solemne, pero no parecen desear que otros la sigan.
En pocas ocasiones, algún pez abisal se deja ver cuando sale de la profundidad de lo oscuro. Al rato, muestra su malestar por la falta de presión y el exceso de luz y devuelve sus bioluminiscencias a los fondos más negros.
Un día, contemplé embelesado una entrañable criatura: un hipocampo. Otro día, reconocí a compañeros venidos del río. Otro día más, encontré un pez de mi misma especie, todo un hallazgo.

El océano es fascinante. Tanto que a veces es necesario que unas cuantas lágrimas saladas venzan al raudal de emociones. Ahora sé cómo hemos logrado entre todos que los mares tengan su sabor.